читать дальшеПолночь похожа на голубую полынь. К рассвету обитатели города проснутся, и их медовые мысли заполнят его личный эфир, но тонкая горечь тишины тоже приятна на вкус. Впрочем, мысли ему не мешают - он умеет отодвинуть их на самый край восприятия, превращая их в тени ощущений, едва слышные мелодии, существования без которых он не может вообразить.
Последнее время они еще более эфемерны, чем обычно, и иногда он задумывается, как ему это удалось, или не умирает ли его талант, или не все ли ему равно, и соглашается с последним. Он идет вдоль темной улицы у залива, и шаги Кроуфорда всегда звучат в такт его собственным. Они делят ночь на двоих, и это единственное, что имеет значение.
Когда Кроуфорд строит планы, его разум - лимонная трава и сталь, а его неистребимое самодовольство словно присыпает все жгучим перцем. Когда же он беспечно шагает по мокрому асфальту, оставив пиджак незастегнутым, потеряв галстук по дороге, мысли его рассыпаются веером оттенков: кленовый сироп с привкусом бензина, освященный нежной анисовой ноткой.
Шульдих проскальзывает перед ним, вынуждая остановиться. Кроуфорд терпеть не может, когда его прерывают, будь то враг или любовник, и он привлекает Шульдиха ближе, но его властный поцелуй заканчивается его же капитуляцией, слабым румянцем на щеках. Грозный и могущественный пророк очаровательно застенчив в любви.
"Что это?" Кроуфорд внезапно спрашивает, и темные глаза за стеклами... где же его очки?
Шульдих туже затягивает пояс плаща, ему холодно. Ветер подхватывает его волосы и бросает в лицо.
Голоса - где-то близко, за стеной из мутного стекла, яркие белые лампы обжигают тонкую пленку разума, протянутую между безумием и реальностью. Он ничего не знает, его ничто не интересует.
Он говорит, что ничего не почувствовал.
Он высвобождается из объятия, заставляет Кроуфорда отступить на шаг, затем еще один, пока его спина не упирается в кирпичную стену. Пахнущий сигаретами и водорослями туман наползает с моря. Шульдих прижимается к нему, яростно целует, его руки находят пряжку ремня на ощупь. Для любви никогда не бывает слишком холодно.
Он горит изнутри, живой огонь течет по его венам, и когда картинка мира дергается от помех, ему легко их не замечать.
В схватке мысли Кроуфорда обжигают язык - замороженный спирт, пронизанный молниями, но в любви его разум словно имбирь и дым, благовония и специи, и Шульдих пристрастился к этому вкусу давным-давно, в самом начале времен - это он помнит лучше всего.
Кроуфорд целует его в тихом городе, темном городе, названия которого он не помнит, потому что забыл его выдумать.
... а вокруг него молчаливые медицинские машины поддерживают его существование и бесполезную жизнь того единственного, кто выжил вместе с ним. Шульдих все еще прекрасный телепат, этого у него не отнять, это все, что он может. Он способен поджарить собственные мозги в любой момент, когда ему этого захочется, и каждый проклятый день ему этого хочется, каждый день, но он только пожимает плечами и шагает в галлюцинации, закрывая за собой двери разума, запирая их на замок. И полночь вновь похожа на голубую полынь.
(А я сначала собиралась просто написать такое маленькое, романтическое, про то, как они предавались любви в тумане)))) А потом подумала, что уж совсем будет скучно так)
Шульдих выжил - и кое-кто еще, но не Кроуфорд, поэтому "бессмысленное существование". И Шульдих сам себе создает галлюцинации, заставляет свой разум переживать галлюцинации - все, что до последнего абзаца - одна из них )))
-
-
11.05.2006 в 13:35может я чего-то не понимаю,но где имбирь?..^_^
-
-
11.05.2006 в 17:08-
-
11.05.2006 в 19:05*ушла хлюпать носом*
-
-
11.05.2006 в 20:33-
-
11.05.2006 в 21:52-
-
11.05.2006 в 23:19В схватке мысли Кроуфорда обжигают язык - замороженный спирт, пронизанный молниями, но в любви его разум словно имбирь и дым
Мало.
Рысь Р.
Спасибо - я рада, что понравилось! Оно такое... странное получилось ))
миссис Норрис
Разве печально? Он же умеет верить в свою иллюзию...
.Brad Crawford.
А что именно в конце?
hamzee
Спасибо )))
-
-
11.05.2006 в 23:31Все равно грустно
*сказал убежденный любитель хэппиэндов*
-
-
11.05.2006 в 23:50(А я сначала собиралась просто написать такое маленькое, романтическое, про то, как они предавались любви в тумане)))) А потом подумала, что уж совсем будет скучно так)
-
-
12.05.2006 в 13:04да все нормально...
а про любовь в тумане напиши
-
-
12.05.2006 в 15:40Но мне интересно же, какой момент показался непонятным ))
ПВП в тумане, ага - только без ежиков )))
-
-
12.05.2006 в 18:17у меня не сочетается последний абзац со всем текстом
кто выжил? я не понял, извини...
какие галлюцинации?
чем вообще Шульдих занимается?
-
-
12.05.2006 в 22:47Шульдих выжил - и кое-кто еще, но не Кроуфорд, поэтому "бессмысленное существование". И Шульдих сам себе создает галлюцинации, заставляет свой разум переживать галлюцинации - все, что до последнего абзаца - одна из них )))
-
-
12.05.2006 в 23:00да... тогда все складывается в целую картину
-
-
13.05.2006 в 00:20замуррчательно красиво!
-
-
17.05.2006 в 17:06Спасибо