Портрет

[shshshest]

Слово: Портрет
Для: Джедайта
Примечания: По просьбе о продолжении и счастливом финале, а-ля: "И без Хеппи Энда не возвращайся!" )))
Сие есть продолжение вот этой истории "Обтесанный подрамник да пара сигарет"

Новый дом в новом районе. Заброшен. Редкий случай. Строительные компании развели руками, страховщики пожали плечами, консультанты по недвижимости постояли в сторонке, нервно покурили и принялись за дело. Чего добру пропадать-то? Тем более такому!

Но вот незадача… в том виде, в каком есть, дом покупать никто не захотел. Слишком уж специфичен был заказ бывших владельцев. Так что пришлось сносить. Благо, перед сносом додумались зайти и проверить все щели.

По комнатам ничего интересного, типичный интерьер в стиле модерн. Подвал как подвал, за исключением нескольких помещений, более напоминавших не то склады, не то камеры. На чердаке обнаружилось два вагона пыли, старье, всякий хлам, выцветшая желтая бандана на полу и портрет на импровизированном мольберте. Точнее, то, что должно было стать портретом, потому, что работа была незакончена. На холсте был набросок, только-только тронутый красками. Рисовали хорошо. Красиво. И добротно был загрунтован холст, мастерскими были линии. Вот только подрамник был ни в звезду, ни в Красную армию, но это ведь и исправить можно.

А торговец недвижимостью оказался знатоком и ценителем искусства. И взялся было продать. Только как продашь незаконченную картину? Можно дорисовать, но никто не брался. Слишком уж специфичен был стиль. Кто твердил, что это французская школа, кто упирался, бубня что-то про талантливых самоучек. Так или иначе, портрет был выставлен на благотворительный аукцион, а с молотка ушел в одну из городских галерей, где и болтался, привлекая внимание грустью и незавершенностью, нежностью нетускнеющих красок и невыразимой красотой пойманного мгновения, пока галерею не постигла участь путешествий, с целью показать другим странам и городам, что у нее есть в наличии…

Германия, Париж, Мальта, Лондон, маленький городок в Ирландии, и галерея, изрядно поредевшая проданными работами, возвратилась на Родину. В Токио.

А дальше? Дальше история портрета скучна и однообразна: стояние на витрине, глазение на проходящих мимо людей, всех одинаковых и спешащих по своим делам. Его так и не продали – некому. Его больше никто не взял – кому нужна незаконченная работа?

И только иногда, обычно по воскресеньям, с некоторых пор в галерею приходил человек. В белом пальто, со странным выражением лица. Он смотрел только на эту работу. Подолгу. Не отрывая глаз, порой что-то шепча, еле шевеля губами. Человек легко мог бы купить картину, но зачем? Он не хранит память о мертвых. Мог бы уничтожить портрет вместе с магазином и галереей. Вот только у него даже фотографий не осталось. А на картине черными мазками пряди, скрывающие знакомое лицо. И рядом ярким контрастом – рыжие вихры, спрятанные сейчас под капюшон, и открытый взгляд синих глаз – свое отражение.

- Это твое лучшее дело… - Задумчиво, глядя на острые черты молодого лица на картине. Он и не изменился сильно с того дня. Нет. Он стал старше в душе. Всего-то на одну жизнь.
- Нет. – Негромкий баритон справа развеял задумчивость. – Моё лучшее дело – вот это… - Странно, развернувшись, увидеть рядом с собой бывшего оракула. Особенно, когда он без очков. Странно смотреть на такую красивую улыбку на его лице. Особенно, когда он склоняется поцеловать. Странно вот так вновь оказаться в объятиях сильных рук из снов, которые обнимают так, словно и не было этих лет, сдергивают капюшон и рассыпают медное золото по плечам. Но рыжий по-глупому счастлив. Как и портрет на витрине, который, наконец, нашел свой приют…