Название: Потанцуем, детка?
Марочка, тебе! Посвящаю!
читать дальше
Клубы со странным названием, вроде «Зеркало», редко цепляют незнакомцев. В Нью-Йорке всегда много ритма и драйва, особенно по ночам. И этот, можно поклясться, ничем не отличается от остальных. Но вместо того чтобы проехать мимо, Кроуфорд паркует машину, как можно ближе. Обычная, ничем не примечательная дверь и вывеска под стать, а внутри - огромный зал, даже по меркам Нью-Йорка, и вместо стен одни зеркала в полный рост, и непременный атрибут танцевального зала – станок. Странное место: уютное и только для своих.
А в центре с микрофоном в руке рыжий растрепанный парень, в расстегнутой рубашке и драных джинсах, дразнит бесовской улыбкой:
- Ну что, потанцуем, детки?
- Да! – отвечает ему толпа.
DJ со своего места усмехается:
- Тему!
- Пусть будет классика. «Секс».
Музыка, непривычная на повседневный вкус.
Абстрактное движение – поманить к себе пальцем.
«Грязные танцы», не иначе.
- Потанцуем, детка? – выдыхает рыжий.
Определенно.
Кроуфорд улыбается себе и делает шаг навстречу.
Он успевает поймать удивление в синих глазах, прежде чем сорваться в танец.
От пиджака и галстука избавляют чужие руки - дерзкие, смелые - вытягивают рубашку.
Смеющиеся глаза напротив, и это не танец, это наслаждение.
Потанцуем секс, детка?
Легко.
Тело к телу и горячий шепот на ухо:
- Я уже возбужден, почему ты - нет?
Почти поцелуи и дерзкий ответ:
- Плохо работаешь, детка.
Поменяться местами и гнуться под чужими руками.
Так просто, когда приличия забыты.
Без пяти минут поцелуями по телу.
- Может, просто проблемы?
- Нет, детка. Просто ты наконец-то начал работать бёдрами.
И рука рыжего наглеца проходит по паху, а смотрит-то в глаза.
Финальным аккордом разойтись в разные стороны. Одновременный разворот и, не сговариваясь, поманить друг друга пальцем к себе.
Потанцуем, детка?
А после громкой музыки в зале гробовая тишина.
Люди пытаются прийти в себя от чувственного наваждения.
Кроуфорд подмигивает партнёру, и одними губами на выдохе:
- Потанцуем, детка?
Прогулка с незнакомцем по ночному Нью-Йорку под аккомпанемент полицейских сирен и редких машин оракулу в новинку.
Вдвойне странно, когда выплескиваешь всё, что накопилось на душе за несколько лет работы на организацию, которой не существует:
- Мафия над мафией, - бросает Кроуфорд в ночной воздух. – Вот так-то, детка.
- Потанцуем, – усмехается рыжий и добавляет мысленно: «детка?»
Пистолет в руке оракула оказывается быстрее, чем он успевает подумать: «телепат».
- Меня не греет мысль пахать на каких-то маньяков с кучей шизофренических замыслов, - спокойное пояснение. – Бартер?
- Потанцуем, детка? – бросает Шульдих напарнику и отправляется на свидание с пирокинетиком.
У будущих трупов шансы кончились вчера.