Для Рыси Р
Ключевое слово: «гитара»
читать дальшеРуки Кроуфорда порхают над клавиатурой. Последнее письмо на сегодня, и можно идти отдыхать. Он настолько поглощен работой, что уже давно не обращает внимания на Шульдиха, устроившегося на подоконнике. И поэтому голос телепата заставляет его вздрогнуть.
- Нэ, Кроуфорд…
- Что? – Пальцы начинают двигаться медленнее.
- Ты так странно печатаешь…
- В смысле?
- Ты печатаешь всеми пальцами, кроме правого мизинца и большого пальца на левой.
- О, какая наблюдательность… - Оракул усмехается.
- Так всё-таки почему? – Настойчиво повторяет рыжий.
Американец пожимает плечами.
***
В баре сильно накурено, хотя народу не так уж много. Плотная дымовая завеса размывает очертания предметов, делает нечеткими людские лица.
Кроуфорд пробирается к стойке.
Сегодня – один из тех редких дней, когда он может себе позволить расслабиться. Небольшой отдых. Побег из реальной жизни.
Он заказывает себе виски «на два пальца» и отходит в дальний угол.
Десятью минутами спустя он отодвигает опустевший стакан и проходит к сцене.
Она пока пустует. Возможно, музыканты отошли ополоснуть горло или это был запланированный тайм-аут.
Оракул оборачивается на бармена и вопросительно изгибает бровь.
Тот кивает, и пророк поднимается на сцену.
Несколько секунд и его пиджак уже на спинке высокого стула, а сам американец поднимает гитару, забытую кем-то из музыкантов.
Он берет на пробу несколько аккордов, привыкая к инструменту. И начинает играть какую-то мелодию, чьё название давно и успешно забыл.
***
Игра на гитаре завораживает. Она может оставить равнодушным постороннего человека, но не того, кто играет. Кроуфорд останавливается только тогда, когда официантка неуверенно сообщает, что бар уже закрывается.
Оракул кивает, поднимаясь со стула, и ставит на него гитару.
- А где её хозяин?
- Он мертвецки пьян, - девушка улыбается.
Пророк фыркает и надевает пиджак. Бросить свой инструмент? Свинство. Он легко проводит по лакированному боку гитары на прощание.
- Спасибо…
***
Кроуфорд выходит на улицу и запрокидывает голову, жадно вдыхая воздух. От вечерней свежести после духоты прокуренного помещения кружится голова.
- О… так вот почему ты так странно печатаешь… – Знакомый голос звучит совсем близко.
Кроуфорд оборачивается.
Шульдих стоит, прислонившись к стене, справа от входа в бар.
- Хмм?
- Ты оказывается гитарист, - телепат ухмыляется, - круто.
От отталкивается от стены и неторопливо идет прочь.
Ещё несколько секунд постояв, пророк пожимает плечами и двигается следом.